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YO, DOHERTY de Giulian Gutié por Jesus Martínez Mogrovejo (leer)

VIERNES 19 EN LA UNJBG PRESENTAN LIBRO DE LUIS CHAMBILLA (leer)

Escrituras Editora e Casa das Rosas convidam para a: QUINTA POÉTICA - edição 33 - (25-11-2010) (leer)

DESVELOS - COLECCIÓN DE RELATOS CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO (leer)

Quinta lectura del ciclo de recitales literarios: MANOS ARRIBA (leer)

Presentación libro de Yaki Setton en el Rojas (leer)

Presentación de Casa de Citas. Revista de Literatura N°7 (leer)

Presentación del libro Historias pequeñas (leer)

LYRICS: TALLER INTENSIVO DE POESÍA PARA ADOLESCENTES MELÓMANOS (leer)

Taller gratuito de escritura creativa para jóvenes La Guillotina [En Arica] (leer)

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INVITACION MORVOZA E HYPERVERSA (leer)

ORIETTA GONZÁLEZ MADRID, presenta su poemario Amanecerdeluna. (leer)

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Alameda tras las rejas, de Rodrigo Olavarría (leer)

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Un poema siempre será nada más que un poema (Antología de jóvenes poetas del norte chileno) (leer)

APROPIACIÓNES DEBIDAS [RESCRITURAS POÉTICAS DEL 3º AÑO MEDIO E DEL LICEO A-1, ARICA] (leer)

Ha nacido la Guillotina (Librería y Centro Cultural en Arica) (leer)

SEA ISLE: POEMAS DE ROGER SANTIVÁÑEZ (PERÚ) (leer)

EJERCICIO DE ESCRIBIR: NUEVO POEMARIO DE ANDRÉS MORALES (LIBRO OBJETO) (leer)

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Artículo de La Danse Macabre (Cinosargo 2010) de Tito Manfred en revista Delirium Tremens (leer)

Ultima lectura del año en el Ciclo BombPlan, próximo jueves 2 de diciembre (leer)

Presentación del Libro: Las Estaciones del Mar (leer)

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Groenlandia nueve, el suplemento, y los nuevos libros antológicos ya están en la Web oficial (leer)

‏INVITACIÓN A LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO: REVUELTO DE ISLEÑAS (leer)

Tercera muestra del libro Ariqueño en la UTA [11 y 12 de noviembre](leer)

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BRAUTIGAN les volverá a sorprender - Llega Un general confederado de Big Sur (leer)

Ciclo de poesia/En Boca de Mujer /Filsa 2010 (leer)

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Reseña de Necrospectiva Vol. 1. Arica: Cinosargo, 2010. [por Elton Honores] (leer)

Presentación de Necrospectiva Vol.1 en la FILSA [Diego Zuñiga, Juan Manuel Silva, Daniel Rojas"] (leer)

Artículo de Daniel Rojas Pachas sobre Necrospectiva VOL.1 en el Mercurio de Antofagasta. (leer)

Lanzamiento del libro Necrospectiva VOL.1 de Pablo Espinoza Bardi en Arica (leer)

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Pronto lanzaremos Novela Negra de Podestá Barnao [séptimo título impreso de Cinosargo Ediciones] (leer)

Artículo sobre Antología de poetas jóvenes del norte de Chile (Cinosargo/Groenlandia) en Letras S5 (leer)

Estrenamos el número XXIII de La Santísima Trinidad (Edición de octubre del 2010) (leer)

Estrenamos el número XXVIII de Revista Cinosargo (Edición de septiembre 2010) (leer)

Estrenamos el número XXIX de Revista Cinosargo (octubre del 2010) (leer)

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Estrenamos el número XXIX de Revista Cinosargo

Edición de octubre del 2010.

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Estrenamos el número XXIII de La Santísima Trinidad

(Edición de octubre del 2010)

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imagen de portada: Gottfried Helnwein

Estrenamos el número XXVIII de Revista Cinosargo

(Edición de septiembre 2010)

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Estrenamos el número XXII de La Santísima Trinidad de las Cuatro Esquinas.

(Edición de septiembre del 2010)

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El niño proletario

Desde que empieza a dar sus primeros pasos en la vida, el niño proletario sufre las consecuencias de pertenecer a la clase explotada. Nace en una pieza que se cae a pedazos, generalmente con una inmensa herencia alcohólica en la sangre. Mientras la autora de sus días lo echa al mundo, asistida por una curandera vieja y reviciosa, el padre, el autor, entre vómitos que apagan los gemidos lícitos de la parturienta, se emborracha con un vino más denso que la mugre de su miseria.

Me congratulo por eso de no ser obrero, de no haber nacido en un hogar proletario.

El padre borracho y siempre al borde de la desocupación, le pega a su niño con una cadena de pegar, y cuando le habla es sólo para inculcarle ideas asesinas. Desde niño el niño proletario trabaja, saltando de tranvía en tranvía para vender sus periódicos. En la escuela, que nunca termina, es diariamente humillado por sus compañeros ricos. En su hogar, ese antro repulsivo, asiste a la prostitución de su madre, que se deja trincar por los comerciantes del barrio para conservar el fiado.

En mi escuela teníamos a uno, a un niño proletario.

Stroppani era su nombre, pero la maestra de inferior se lo había cambiado por el de ¡Estropeado! A rodillazos llevaba a la Dirección a ¡Estropeado! cada vez que, filtrado por el hambre, ¡Estropeado! no acertaba a entender sus explicaciones. Nosotros nos divertíamos en grande.

Evidentemente, la sociedad burguesa, se complace en torturar al nino proletario, esa baba, esa larva criada en medio de la idiotez y del terror.

Con el correr de los años el niño proletario se convierte en hombre proletario y vale menos que una cosa. Contrae sífilis y, enseguida que la contrae, siente el irresistible impulso de casarse para perpetuar la enfermedad a través de las generaciones. Como la única herencia que puede dejar es la de sus chancros jamás se abstiene de dejarla. Hace cuantas veces puede la bestia de dos espaldas con su esposa ilícita, y así, gracias a una alquimia que aún no puedo llegar a entender (o que tal vez nunca llegaré a entender), su semen se convierte en venéreos niños proletarios. De esa manera se cierra el círculo, exasperadamente se completa.

¡Estropeado!, con su pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo y los periódicos bajo el brazo, venía sin vernos caminando hacia nosotros, tres niños burgueses: Esteban, Gustavo, yo.

La execración de los obreros también nosotros la llevamos en la sangre.
Gustavo adelantó la rueda de su bicicleta azul y así ocupó toda la vereda. ¡Estropeado! hubo de parar y nos miró con ojos azorados, inquiriendo con la mirada a qué nueva humillación debía someterse. Nosotros tampoco lo sabíamos aún pero empezamos por incendiarle los periódicos y arrancarle las monedas ganadas del fondo destrozado de sus bolsillos. ¡Estropeado! nos miraba inquiriendo con la cara blanca de terror
oh por ese color blanco de terror en las caras odiadas, en las fachas obreras más odiadas, por verlo aparecer sin desaparición nosotros hubiéramos donado nuestros palacios multicolores, la atmósfera que nos envolvía de dorado color.

A empujones y patadas zambullimos a ¡Estropeado! en el fondo de una zanja de agua escasa. Chapoteaba de bruces ahí, con la cara manchada de barro, y. Nuestro delirio iba en aumento. La cara de Gustavo aparecía contraída por un espasmo de agónico placer. Esteban alcanzó un pedazo cortante de vidrio triangular. Los tres nos zambullimos en la zanja. Gustavo, con el brazo que le terminaba en un vidrio triangular en alto, se aproximó a ¡Estropeado!, y lo miró. Yo me aferraba a mis testículos por miedo a mi propio placer, temeroso de mi propio ululante, agónico placer. Gustavo le tajeó la cara al niño proletario de arriba hacia abajo y después ahondó lateralmente los labios de la herida. Esteban y yo ululábamos. Gustavo se sostenía el brazo del vidrio con la otra mano para aumentar la fuerza de la incisión.
No desfallecer, Gustavo, no desfallecer.

Nosotros quisiéramos morir así, cuando el goce y la venganza se penetran y llegan a su culminación.

Porque el goce llama al goce, llama a la venganza, llama a la culminación.

Porque Gustavo parecía, al sol, exhibir una espada espejeante con destellos que también a nosotros venían a herirnos en los ojos y en los órganos del goce.

Porque el goce ya estaba decretado ahí, por decreto, en ese pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo gris, mugriento y desflecado.

Esteban se lo arrancó y quedaron al aire las nalgas sin calzoncillos, amargamente desnutridas del niño proletario. El goce estaba ahí, ya decretado, y Esteban, Esteban de un solo manotazo, arrancó el sucio tirador. Pero fue Gustavo quien se le echó encima primero, el primero que arremetió contra el cuerpiño de ¡Estropeado!, Gustavo, quien nos lideraría luego en la edad madura, todos estos años de fracasada, estropeada pasión: él primero, clavó primero el vidrio triangular donde empezaba la raya del trasero de ¡Estropeado! y prolongó el tajo natural. Salió la sangre esparcida hacia arriba y hacia abajo, iluminada por el sol, y el agujero del ano quedó húmedo sin esfuerzo como para facilitar el acto que preparábamos. Y fue Gustavo, Gustavo el que lo traspasó primero con su falo, enorme para su edad, demasiado filoso para el amor.

Esteban y yo nos conteníamos ásperamente, con las gargantas bloqueadas por un silencio de ansiedad, desesperación. Esteban y yo. Con los falos enardecidos en las manos esperábamos y esperábamos, mientras Gustavo daba brincos que taladraban a ¡Estropeado! y ¡Estropeado! no podía gritar, ni siquiera gritar, porque su boca era firmernente hundida en el barro por la mano fuerte militari de Gustavo.

A Esteban se le contrajo el estómago a raíz de la ansiedad y luego de la arcada desalojó algo del estómago, algo que cayó a mis pies. Era un espléndido conjunto de objetos brillantes, ricamente ornamentados, espejeantes al sol. Me agaché, lo incorporé a mi estómago, y Esteban entendió mi hermanación. Se arrojó a mis brazos y yo me bajé los pantalones. Por el ano desocupé. Desalojé una masa luminosa que enceguecía con el sol. Esteban la comió y a sus brazos hermanados me arrojé.

Mientras tanto ¡Estropeado! se ahogaba en el barro, con su ano opaco rasgado por el falo de Gustavo, quien por fin tuvo su goce con un alarido. La inocencia del justiciero placer.

Esteban y yo nos precipitamos sobre el inmundo cuerpo abandonado. Esteban le enterró el falo, recóndito, fecal, y yo le horadé un pie con un punzón a través de la suela de soga de alpargata. Pero no me contentaba tristemente con eso. Le corté uno a uno los dedos mugrientos de los pies, malolientes de los pies, que ya de nada irían a servirle. Nunca más correteos, correteos y saltos de tranvía en tranvía, tranvías amarillos.
Promediaba mi turno pero yo no quería penetrarlo por el ano.
—Yo quiero succión —crují.

Esteban se afanaba en los últimos jadeos. Yo esperaba que Esteban terminara, que la cara de ¡Estropeado! se desuniera del barro para que ¡Estropeado! me lamiera el falo, pero debía entretener la espera, armarme en la tardanza. Entonces todas las cosas que le hice, en la tarde de sol menguante, azul, con el punzón. Le abrí un canal de doble labio en la pierna izquierda hasta que el hueso despreciable y atorrante quedó al desnudo. Era un hueso blanco como todos los demás, pero sus huesos no eran huesos semejantes. Le rebané la mano y vi otro hueso, crispados los nódulosfalanges aferrados, clavados en el barro, mientras Esteban agonizaba a punto de gozar. Con mi corbata roja hice un ensayo en el coello del niño proletario. Cuatro tirones rápidos, dolorosos, sin todavía el prístino argénteo fin de muerte. Todavía escabullirse literalmente en la tardanza.

Gustavo pedía a gritos por su parte un fino pañuelo de batista. Quería limpiarse la arremolinada materia fecal conque ¡Estropeado! le ensuciara la punta rósea hiriente de su falo. Parece que ¡Estropeado! se cagó. Era enorme y agresivo entre paréntesis el falo de Gustavo. Con entera independencia y solo se movía, así, y así, cabezadas y embestidas. Tensaba para colmo los labios delgados de su boca como si ya mismo y sin tardanza fuera a aullar. Y el sol se ponía, el sol que se ponía, ponía. Nos iluminaban los últimos rayos en la rompiente tarde azul. Cada cosa que se rompe y adentro que se rompe y afuera que se rompe, adentro y afuera, adentro y afuera, entra y sale que se rompe, lívido Gustavo miraba el sol que se moría y reclamaba aquel pañuelo de batista, bordado y maternal. Yo le di para calmarlo mi pañuelo de batista donde el rostro de mi madre augusta estaba bordado, rodeado por una esplendente aureola como de fingidos rayos, en tanto que tantas veces sequé mis lágrimas en ese mismo pañuelo, y sobre él volqué, años después, mi primera y trémula eyaculación.

Porque la venganza llama al goce y el goce a la venganza pero no en cualquier vagina y es preferible que en ninguna. Con mi pañuelo de batista en la mano Gustavo se limpió su punta agresiva y así me lo devolvió rojo sangre y marrón. Mi lengua lo limpió en un segundo, hasta devolverle al paño la cara augusta, el retrato con un collar de perlas en el cuello, eh. Con un collar en el cuello. Justo ahí.

Descansaba Esteban mirando el aire después de gozar y era mi turno. Yo me acerqué a la forma de ¡Estropeado! medio sepultada en el barro y la di vuelta con el pie. En la cara brillaba el tajo obra del vidrio triangular. El ombligo de raquítico lucía lívido azulado. Tenía los brazos y las piernas encogidos, como si ahora y todavía, después de la derrota, intentara protegerse del asalto. Reflejo que no pudo tener en su momento condenado por la clase. Con el punzón le alargué el ombligo de otro tajo. Manó la sangre entre los dedos de sus manos. En el estilo más feroz el punzón le vació los ojos con dos y sólo dos golpes exactos. Me felicitó Gustavo y Esteban abandonó el gesto de contemplar el vidrio esférico del sol para felicitar. Me agaché. Conecté el falo a la boca respirante de ¡Estropeado! Con los cinco dedos de la mano imité la forma de la fusta. A fustazos le arranqué tiras de la piel de la cara a ¡Estropeado! y le impartí la parca orden:
—Habrás de lamerlo. Succión—

¡Estropeado! se puso a lamerlo. Con escasas fuerzas, como si temiera hacerme daño, aumentándome el placer.

A otra cosa. La verdad nunca una muerte logró afectarme. Los que dije querer y que murieron, y si es que alguna vez lo dije, incluso camaradas, al irse me regalaron un claro sentimiento de liberación. Era un espacio en blanco aquel que se extendía para mi crujir.
Era un espacio en blanco.
Era un espacio en blanco.
Era un espacio en blanco.
Pero también vendrá por mí. Mi muerte será otro parto solitario del que ni sé siquiera si conservo memoria.

Desde la torre fría y de vidrio . De sde donde he con templado después el trabajo de los jornaleros tendiendo las vías del nuevo ferrocarril. Desde la torre erigida como si yo alguna vez pudiera estar erecto. Los cuerpos se aplanaban con paciencia sobre las labores de encargo. La muerte plana, aplanada, que me dejaba vacío y crispado. Yo soy aquel que ayer nomás decía y eso es lo que digo. La exasperación no me abandonó nunca y mi estilo lo confirma letra por letra.
Desde este ángulo de agonía la muerte de un niño proletario es un hecho perfectamente lógico y natural. Es un hecho perfecto.

Los despojos de ¡Estropeado! ya no daban para más. Mi mano los palpaba mientras él me lamía el falo. Con los ojos entrecerrados y a punto de gozar yo comprobaba, con una sola recorrida de mi mano, que todo estaba herido ya con exhaustiva precisión. Se ocultaba el sol, le negaba sus rayos a todo un hemisferio y la tarde moría. Descargué mi puño martillo sobre la cabeza achatada de animal de ¡Estropeado!: él me lamía el falo. Impacientes Gustavo y Esteban querían que aquello culminara para de una buena vez por todas: Ejecutar el acto. Empuñé mechones del pelo de ¡Estropeado! y le sacudí la cabeza para acelerar el goce. No podía salir de ahí para entrar al otro acto. Le metí en la boca el punzón para sentir el frío del metal junto a la punta del falo. Hasta que de puro estremecimiento pude gozar. Entonces dejé que se posara sobre el barro la cabeza achatada de animal.
—Ahora hay que ahorcarlo rápido —dijo Gustavo.
—Con un alambre —dijo Estebanñ en la calle de tierra don de empieza el barrio precario de los desocupados.
—Y adiós Stroppani ¡vamos! —dije yo.
Remontamos el cuerpo flojo del niño proletario hasta el lugar indicado. Nos proveímos de un alambre. Gustavo lo ahorcó bajo la luna, joyesca, tirando de los extremos del alambre. La lengua quedó colgante de la boca como en todo caso de estrangulación.



Del libro "Sebregondi retrocede", de Osvaldo Lamborghini, publicado en 1973 © herederos de Osvaldo Lamborghini

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www.aricaguillotina.blogspot.com

Librería y Centro Cultura La Guillotina (Arica-Chile)

Ubicado en: Centro Comercial San Martín.

San Martín 555 - Of.41 (Arica-Chile)

A cargo de: Cinosargo Ediciones y Grupo Literario La Quijotera.

Talleres Literarios disponibles en este momento:

Tags: Introducción a la poesía, literatura e intertextualidad, poesía y música, canciones, teoría del ritmo, el rock en la literatura, pop art, técnicas intertextuales, reescrituras, textos híbridos.

Valor del taller: gratuito.
Matrículas abiertas: 7 cupos disponibles.

Todos los martes, de 19:00 a 21:00 hrs., en Avda. San Martín #555, oficina #41.

Fecha de inicio: 14 de diciembre de 2010.
Fecha de término: 18 de enero de 2011.

Inscripciones en: titomanfred@gmail.com.

"La Guillotina"

Taller gratuito de escritura creativa para jóvenes [en Arica]

Cupos limitados, sólo inscribirse los interesados en caso contrario, favor de difundir.

Taller de escritura creativa para jóvenes: Narrativa, ensayo y poesía contemporánea, guión para comic y cine, terror, ciencia ficción, fantasía y mucho más...

Taller gratuito - Inscripciones en: carrollera@hotmail.com

o al 98566401.

10 cupos disponibles.

Impartido por Daniel Rojas Pachas - Escritor y Director de Cinosargo Ediciones.

A partir del Jueves 2 de diciembre en San Martín 555 Oficina 41.

Hora de inicio: 18: 30 horas.

más información en: http://www.cinosargo.com

El séptimo título impreso de Cinosargo Ediciones, el poemario "Novela Negra" de Juan Podestá Barnao estará a disposición del público a partir de la primera semana de diciembre.

Pronto más información con respecto al lanzamiento y las presentaciones del libro tanto en Chile como fuera del país.

Ediciones Cinosargo

Daniel Rojas Pachas - Director.

Contacto: carrollera@hotmail.com

98566401 o en Librería y Centro Cultural "La Guillotina"

Centro Comercial San Martín - San Martín 555 - Oficina 41.

Arica-Chile.

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Impartido por Daniel Rojas Pachas - Escritor y Director de Cinosargo Ediciones.

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“Un poema siempre será nada más que un poema”

(Antología de jóvenes poetas del norte chileno)

(Cinosargo Ediciones / Revista Groenlandia 2010)

Selección y prólogo: Ana Patricia Moya Rodríguez

Internet es una herramienta útil: supone la total democratización de los contenidos en el mundo virtual. Antes, el sistema establecía que era lo que se tenía que leer, que era lo “aceptado” dentro de un catálogo monótono de consagrados. El ciberespacio muestra otras opciones de lectura, alejadas de las producciones tradicionales de autores muy conocidos, y a veces, excesivamente sobrevalorados: es la ventana de los noveles, es la oportunidad única de que la voz de los anónimos sea escuchada. Groenlandia y Cinosargo toman como referencia el poder de la red y la aplican a sus proyectos culturales, proyectos que nacieron hace dos años y que promueven, activamente, la difusión internacional de la cultura; mientras Groenlandia se encamina despacito por el complejo mundo editorial, la emprendedora Cinosargo (Arica-Chile) ya se adelanta a todo tipo de publicaciones, destacando lo digital (revistas, poemarios, etc), comenzando a crear los impresos (tanto libros como plaquettes), y con un claro objetivo, idéntico al que persigue el equipo groenlandés: dar una oportunidad a los nuevos talentos. A raíz de una reciente colaboración con poetas mexicanos de Guerrero, llegué a la conclusión de que es necesario mostrar a los lectores que, fuera de nuestro país, hay otras propuestas poéticas interesantes; sí, en territorio nacional hay excelentes poetas, sean de la generación que sean, esta cuestión es innegable, pero no se puede obviar que, al otro lado del océano, nuestros hermanos latinos también tienen mucho que demostrar. Al disfrutar con los versos de los artistas mexicanos y que en breve serán publicados, me interesé por Chile. Contacté con el director de Cinosargo, Daniel Rojas Pachas y, en un acuerdo mutuo, optamos por un trabajo de edición conjunto. Groenlandia y Cinosargo editaría una antología de nuevas voces de la poesía del norte Chileno.

Ya tenía conocimiento, gracias a Groenlandia, de la significativa calidad de los textos – poéticos y narrativos - de los participantes chilenos; pero con esta antología damos un paso más y elaboramos una obra representativa de autores con voz y estilo propio. Creo que hacía falta una publicación de esta índole: Una selección de autores heterogéneos, que a través de sus textos dejen patente la inquietud poética, universal y particular al mismo tiempo: el desamor, la nostalgia, el desarraigo, la soledad, los sentimientos encontrados, las denuncias sociales, etc. Hay otro tema que, a título personal, me ha llamado poderosamente la atención, y es esa peculiar relación de amor – odio que existe hacia la patria chilena: los poetas, muy seguros, se comprometen con su país, a pesar de sus paradojas.

Ha sido la propia Cinosargo Ediciones la que ha colaborado en la propuesta de nuevas voces del norte Chileno. La selección final a nuestro cargo incluye a los siguientes autores: Mauro Gatica, Carol Vega, Juan Podestá Barnao, Víctor Munita, Tito Manfred, Eduardo Farias, Daniel Rojas Pachas, Ashle Ozuljevic y Danitza Fuentelzar. Revista Groenlandia ha tenido en esa medida el honor de compartir poesía con admirables autores, de extraordinario nivel. La experiencia ha sido enriquecedora, y espero que la lectura de estos poetas sea interesante y entretenida para nuestros lectores, para que tengan una pequeña muestra de lo que se cuece dentro de la lírica hispanoamericana, y en concreto, con esta nueva antología, lo que se escribe en tierras chilenas.

Ana Patricia Moya Rodríguez

Groenlandia y Cinosargo tienen la palabra.

Poetas Antologados.

1.- JUAN PODESTÁ BARNAO

MADRUGADA

El único negocio a estas alturas

es el resto de noche que va quedando

chirriar de algunas tripas

el mal aliento que acaba por desentendernos

de la lucidez

y que nos lleva a ponderar

que la única solución posible

es rematar las pocas pertenencias sentimentales

liquidar algunas emociones

firmar contrato con un imaginario dueño de pensión

y salir trasquilado

porque al final

la madrugada nos volvió a cagar

con la letra chica de los contratos usureros.

PUNTOS CARDINALES

En este sitio que es mi casa

los puntos cardinales quedaron abolidos

Sospecho que el norte

es la mata de pelo que aparece en mi cama

y que el sur está situado en la luz imprecisa de esa ventana

el oeste podría ser ese grupo de botellas

y el este acaso soy yo sobre mi lecho

Así como los buzos tácticos saben que el norte

está siempre hacia donde van las burbujas

debería intuir que el camino a un fin de semana perdido

está dado por las burbujas de las cervezas

que irremediablemente

siempre van hacia abajo.

1.- Juan Podestá Barnao (Tocopilla, 1979) es periodista y escritor. Posee un postítulo en crítica literaria en la Universidad de Chile. Tiene un libro de cuentos inéditos y en 2008 publicó el poemario “Novela Negra” por el sello editorial boliviano Yerba Mala Cartonera, que el mismo año recibió una mención honrosa en los Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago. Ha participado en diversos encuentros y lecturas poéticas, tanto en Chile como en el extranjero, entre ellos el Festival Internacional de poesía Poquita Fe en 2008 (Chile) y el encuentro Días de Poesía, en Sucre (Bolivia), en el mismo año. En noviembre de 2009 participó en la Primera Cumbre de Poetas Emergentes de Latinoamérica, en Rancagua (Chile), y en diciembre del mismo año estuvo presentando sus textos en el encuentro Cielo Abierto, en Lima y Barranca, (Perú). Organiza el encuentro poético Iquique Descentralizado. Parte de sus textos han aparecido en la revista en papel “La yegua colorada” de Tacna, (Perú), y en diversas revistas electrónicas, como la plataforma digital salvadoreña artepoética.net y el sitio español ellaberintodeltorogoz.blogspot.com. Además, poemas suyos están presentes en el portal Casa del poeta peruano y la página ecuatoriana de poesía la Casa de las Iguanas. Además, la página on line de poesía la siega.com muestra parte de sus trabajos. Trabaja en un nuevo poemario titulado “Madrugada”. Los textos enviados pertenecen a este próximo libro. Vive en Iquique y es periodista freelance.

2.- TITO MANFRED

Puto Chile, es tu cielo pálidamente azulado

ésta es la Ilíada de Chile

largo y angosto falo de tierra

en donde se gesta un poema fallido

una eyaculación precoz en el ano del pueblo

Avioncito de papel surcando los cielos de Chile

I

Escribir: “pendeja,

tengo un cáncer llamado Soledad”

Escribir: “pendeja,

mastúrbame el frío litoral de mi cuerpo”

Escribir: “pendeja,

soy el hueso roído del perro salvaje de las infancias”

Escribir: “pendeja,

poesía es todo lo que quise y nunca tuve”

II

(...) por eso, porque nunca aprendí a traducir el fuego y estas escrituras son la constatación de ese fracaso, esta noche simplemente me sentaré a dibujarte con un crayón rojo el desastrado contorno de mi corazón. Luego, haré con él un avioncito de papel que haga el resto del trabajo.

2.- Tito Manfred (San Marcos de Arica, 1983), poeta chileno. Licenciado en Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado en recitales y encuentros de poesía en Arica y otras ciudades del país, así como en el vecino país de Perú. Textos suyos han aparecido en diversas revistas electrónicas de Chile y el extranjero, tales como Letras.S5, Cinosargo y Mondo Kronhela, por mencionar algunas. Asimismo, ha formado parte de diversos talleres literarios, entre los cuales se cuenta el Taller de Poesía y Edición, de los poetas Gladys González y Raúl Hernández. Recientemente ha publicado en Chile su poemario La Danse Macabre a través de Cinosargo ediciones e inicia la presentación del libro en diversas regiones de Perú y Chile. Actualmente, se encuentra trabajando en su próximo libro, la autobiografía apócrifa de El Tila.

3.- EDUARDO JERALDO FARÍAS ALDERETE.

El cantar de los hombres grises

I

La tristeza determina la figura
somos
Sustitutos de mil sustitutos…

El origen de la botella es el origen del cosmos
Habría que beberse el mar
Una solución salina venenosa y absurda…


Cuanto temor en las palabras

Ciegos
A bailar sobre bolsas de basura
A morder la piel de las putas
Lánguidos labios
Ausentes de amor
Los libros ajados
Las fotografías arrojadas al suelo
Y noches

La mierda jubilosa del mundo
La mierda jactanciosa del orbe:
Somos hombres grises

Con piel colgando mísera desde los pómulos

Manos en los bolsillos
Buscando seguridades inexistentes
Vacío el espacio
Vacío el futuro:
Somos hombres grises

II

Un Juicio final
Sin testigos, ni intervinientes
Un puñal que rasga nuestros pechos
Sólo para sentirnos humanos
Aunque sea un segundo

Uno
Un segundo
Y un segundo
Y otro:
humanos
En el ejercicio de respirar

El deber marcando el ritmo
Idiota del corazón

Aberturas si es posible


Insensible la música:
Mudo el arte del pensamiento.

3.- Eduardo Jeraldo Farías Alderete. Nacido en Antofagasta el 7 de Agosto de 1969. Egresado de Derecho editado en Antologías y revistas. En el 2006 publica "La Reina de Copas" desde el año 2001 hasta el 2009 imparte y colabora con el taller de poesía de la Casa de la Cultura en su ciudad natal. Forma parte del Colectivo Imaginario "Nueva Nortinidad" Editor de la revista Escafandra.

4.- VÍCTOR MUNITA FRITIS.

A esa casa

no se puede llamar casa

apenas

la pintura se sostiene

y una muñeca de trapo

vive en un charco de lavaza oscura

Una mujer

hace cerros con la escoba

alguien alguna vez apiló cachureos como augurando el

futuro de los niños -que juegan-

escarbando la tierra de Chile

esa

en que las raíces

y los huesos de perros

aparecen por que sí

pero ellos

con sus uñas negras

buscan la salida.

Nos entregaron un templo / que en caso de emergencia / se reconstruiría en tres días / donde se podría rasgar las corti­nas/ y nadie nos colocaría saliva en los párpados / para ver las ruinas ondeadas por el viento / pero no fue así /nos die­ron un templo casi hundido / una patria / un territorio al que debimos llamar nación / un mar que encontró la simetría / un valle / una cordillera roja / que se desgrana hacia las ca­lles/ una convulsión entre la arena y el pavimento / y fuimos vistos/ como monstruos invisibles tendidos al sol / breves hu­manos devorándonos los brazos / depredadores rozándose sin querer / con las manos frotándose las babas de la boca/ con el rostro relegado en un rincón del río / con el cuerpo ocupado por otros cuerpos y / con los ojos enterrados en un lugar del patio / nos trataron como piedras para edificar la casa de un dios / como trozos de carne en los pilares de una tienda/ Nuestra tierra / se quedó en los puños de la cami­sa celeste / nadie nos preguntó ¿dónde queríamos ir? / nos asignaron una patria / un lugar donde sobrevivir / un lugar donde enterrar a otro / con los mismos gestos que veo en ti //

4.- Víctor Munita Fritis. Escritor y poeta nacido en Copiapó un 7 de octubre de 1980. También se desempeña como actor de teatro y clown. Estudió Licenciatura en educación y pedagogía general básica, mención en Historia y Cs. Sociales en la Universidad de Atacama, luego realizó estudios en Historia y Geografía en la Universidad del Mar. Participó en talleres con escritores como Eduardo Aramburú, Carmen Berenguer y Benjamín Morgado, Pía Barros. Ha participado en el Encuentro de Poetas del Norte de Chile (Copiapó, 2004); 100 años de Santa María de Iquique (Iquique, 2007); Curicó y Talca descentralizado (2009); Puente Poético (San Bernardo, 2009); Descentralización Concepción (Concepción, 2009). Actualmente es presidente de la Sociedad de Escritores de Copiapó. Ha publicado “Pensión Completa y otros poemas” (Poesía) Editorial Cuarto Propio, Santiago, 2008. “Usos Sucios” (Poesía) autoedición, 2009. “Darwin y Domeyko expedición de Atacama” (Historia y Geografía) Editorial Mundo Paralelo, Copiapó-Santiago, 2008.

5.- MAURO GATICA

agónico

no llaman pero nadie contesta / no suena una y otra vez la puerta / el timbre no descansa de su duelo - pareciera no pareciera la casa - las ventanas no permiten nada ni luz ni paisaje ni distancia / están como colgando como cuadros y nadie las mira nadie…están sordas - los muebles se contemplan en el tiempo y pasa el polvo y pasa y nada envejece y todo parece luego parece todo una foto

panóptico

me mira la idea de mirada…… sin abrir los ojos me miro… sin decir-me todo el tiempo nada / tengo miedo de mirar-me mirando y no tocar crea he tocado…me he tocado….. creo….y tengo miedo! ……….

5.- Mauro Gatica (Arica, 1974), poeta chileno. Profesor y licenciado en Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado como miembro del colectivo VERTIZONTE. Formó parte del taller literario de la UTA, del cual fue editada una antología de corto tiraje. Participó en el Segundo Encuentro de Poetas del Norte, Antofagasta 2005. De dicho encuentro surge una antología con algunos de sus trabajos. Participa en lecturas tanto en arica como iquique, en universidades y colegios. Actualmente forma parte del taller litarario MAL y acaba de publicar su primer título de poesía visual Shhh a través de Editorial Cinosargo.

6.- DANITZA FUENTELZAR

URBITCH!!!


Se masturba sosteniendo un libro de poesía prestada
(((en la otra, crema de manzanitas y recuerdos)))
su culo aceitado brilla en un instante de la noche
obscenas gaviotas gritan
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡empezó la temporada de playa


Hoy ya no me pierdo en su mirada borracha
ya no te encuentro en el mundo de las gárgolas perdidas


te sacaron las pupilas carnero hospiciano
Te corcheteraon el corazón

Pastelito bomboncito lolito Marginalito
Llámame cuando quieras!!!!!!!!!!!
Quizás podamos rayarnos con jack
Y charlar sobre el patético suicida instante
en el que la angustia flácida de la existencia
se apodera de todo.


Ábreme los labios con tus dientes de cordero
que yo saborearé la cicatriz de tu erección.

DE LOVESONG

Un

Extraño a mí ex -amante;
amante porque tiene mujer que le repite "te quiero",
que le plancha las camisas y lava los calzoncillos amarillos
que yo le regale,
los que le saque a mordiscos en el pasillo del doceavo piso.
Extraño a mi ex -amante;
que me amó, que amé y que le aman;
ex -amante mentiroso, amoroso, goloso
fantasioso de mi entrepierna,
pretencioso de su lengua pincel

(Jamás me dibujó)

6.- Danitza Fuentelzar (Iquique 1977) Ha participado en diversos encuentros tanto de carácter nacional como internacional, entre los que destacan el Primer Encuentro de Mujeres Poetas del Cono Sur “Conrimel” (2006 Antologada) y el Segundo Encuentro de Poesía Latinoamericana Actual “Poquita Fe” (2006). Parte de su obra se encuentra antologada en el portal de literatura chilena Letras.s5 y en la revista “La yegua colorá”, Tacna-Perú. Durante el mes de octubre del presente año, participó del Segundo Encuentro Internacional de Poesía “A Cielo Abierto” a realizarse en Barranca y Lima. Ha publicado Inalámbrica con Yerba Mala Cartonera, La Paz, Bolivia.

7.- ASHLE OZULJEVIC:

Anecdotario personal

Playa de La Herradura. 31 de octubre. 11.27 hrs.

Han cancelado el taller de fotografía al que jamás asistiré, así que me devuelvo a la casa por la playa inusualmente visitada en esta fecha.

Un trote flojo apura mi llegada, pero la decisión de elongar me retrasa en el camino, me permite ser espectadora y protagonista de esta mañana frente al Pacífico.

Entonces ocurre.

Se me acerca Darth Vader, con su rostro cubierto, con el semblante enmascarado, con el “ttth ttth” de su respiración siempre agitada.

Venía del norte, Darth Vader, y me elige - ¡Oh! – para detenerse un momento.

Mi sonrisa tímida frente a este ser intenta ocultar mi duda existencial

¿qué hago si me dice que es mi padre? - me digo

¿será un adelantado al Halloween de esta noche, un profeta?

pero su mano alargándose hacia mi me hace olvidar el cuestionamiento. Se detiene ante mi cuerpo que ha regresado a la verticalidad tras haberse quebrado en esta mueca corporal elongante. Me pongo firme, Darth Vader tiene los ojos inyectados en sangre y fuera de sí.

Entonces - uh! – se quita la máscara y veo su rostro congestionado.

Me dice, con los labios morados y la piel tan roja, algo que no logro comprender. Le respondo, yo, idiota, nerviosa e inocente, que lo desconozco, algo que claramente él sabía desde antes, los jedis se lo habían informado.

Doy un paso atrás luego él sigue avanzando pero mis ojos son dos guardianes que en ese momento se interponen entre él y yo. Me mira de frente y yo sin dudarlo mantengo esa mirada con estas pupilas tan graves que he cultivado por años. Vuelve a decir algo incomprensible, inaudible, indescifrable, me tiende otra vez la mano y yo con mis ojos un No tan potente, niña por dios.

Comprende, retrocede, empuña la mano en un gesto de cansancio, señala el cielo el mar el infierno un pulpo que se rasca la cabeza, da media vuelta y sigue su camino hacia el sur y la muerte.

Ojos de foto

Hoy, que ando con ojos de cámara fotográfica

veo fotos por todos lados

instantáneas de este Coquimbo caluroso

que cuando ando con ojos de lápiz y papel

me revela cuentos y relatos que desconozco

que se idean a sí mismos en esa hoja en blanco que es mi vista entonces

y que, torpe, olvido tras no plasmarlas

pues mis ojos se han vuelto ahora

ojos de mamá superhéroe

de cansada estudiante

de floja santiaguina, abrumada por este sol del norte.

7.- Ashle Ozuljevic: Con la dificultad de escribir-me, con la inmodestia y el ego y las enseñanzas de mamá, diré que: Fue nacida en Santiago, crecida y malcriada en la capital durante 22 años. Estudió en la Universidad de Chile, Licenciatura en Lengua y Literatura hispánica donde obtuvo la mención Literatura. La elección fue más una obligación: el no apasionarse por nada más y el no saber hacer otra cosa hasta entonces que escribir. Tres años y medio después de ingresar aprendería a ser mamá. Así es que, parió, egresó, se tituló y viajó a Coquimbo a seguir viviendo (todo en medio año de 2008) ingresando al Magíster en Estudios Latinoamericanos de la Universidad de La Serena. Ha ganado concursos literarios en Santiago, La Serena, Concepción y el litoral de la V región, bajo diversos nombres, utilizando pocas veces el propio. Actualmente, ni en Coquimbo ni en Santiago, ronda La Serena en búsqueda de algo, sabiendo que, como diría un amigo, esa ciudad no tiene mucho más que ofrecerle. Por ahora.

8.- DANIEL ROJAS PACHAS

[La memoria es una tarea de escritura imperfecta]

“El comienzo donde escribir sobre el escribir es no escribir sobre no escribir y por eso empiezo despiezo pieza por pieza acoto cotejo y me tejo un libro donde todo sea fortuito y forzoso un libro donde todo sea y se esté…”

“Haroldo de Campos – Galaxias”

Tiene gracia. No cuenten nunca nada a nadie. En el momento en que uno cuenta cualquier cosa, empieza a echar de menos a todo el mundo.

“The Catcher in the rye – J.D Salinger”

Recordando despierto… seguir soñando… cerrar las puertas, olvidar los caminos directos, las rutas y horarios… recordar… la memoria es un tarea de escritura imperfecta, un palimpsesto infernal, nunca antes había tenido miedo… creo estar seguro de ello… debe ser la culpa y ella dijo no creer en la culpa pero tú no le creíste, aún ríen de ello y de otras tonteras que se dijeron tratando de impresionar el uno al otro… y en esos juegos de descubrirnos bajo las sábanas, siempre buscamos lucir atentos… lo recuerdo bien y éramos el uno para el otro… seres inteligentísimos… el mar luce como concreto desde acá… se me viene a la mente la película de la dimensión desconocida, la versión con Lithgow de los ochenta reinterpretando a Shatner que en la clásica era el acosado por el gremlin… y recuerdo la historia escabrosa de navidad de la chica de los Gremlins… todo es un juego de nunca acabar… pues recuerdo cuánto quería cuando pequeño tener a Gizmo como mi mejor amigo y ser quien salvara a la ciudad de rayita y su invasión y recuerdo cuan gracioso fue ya más grande ver en la serie third rock from the sun a Lithgow y Kirk, perdón Shatner bromeando sobre viajar en avión y ser tratados como lunáticos… y en los simpson hay una parodia de día de brujas en que el gremlin que acosa a Bart le arranca la cabeza a Flanders… siempre estamos leyendo y contando las mismas historias en un proceso interminable de citas y referencias… y me pregunto si esto que digo… no es otra historia ya contada y fallida… un ejercicio mal ejecutado… incomprensible, irreparable y la vida entera se puede resumir en esa disyuntiva que nos hace tan poco originales… nunca tuve tanto miedo de ser como mi viejo… un poco de licor me caería bien… cerveza… no sirven trago en tarifa turística… qué más puedo pedir, están pagando los pasajes y la estadía a cambio de leer y decir a unos pendejos lectores un par de huevadas que suenen reveladoras… trataré de embriagarme mentalmente con Ginger ale, con suerte un Gremlin terminará devorando el fuselaje y me recluyan después de tratar de advertirles y pueda al fin ser feliz en un sanatorio como Panero, jugando a ser artista…

Texto

(((ecos))) timbrespaciados coros, largas piernas fronterizas, (((ecos))), ¿…?, (((ecos))), carne, (((ecos))) & olores, ocultos en fragmentos, líneas del pasado, trozos, cuerpos en descomposición, cámaras abiertas, (((ecos))), seductoras células en cada espacio-tiempo……………….. timbre rincón hecho de carne, más carne, cerros grises, (((ecos))) fosas comunes (pequeñas fálicas coqueterías, devoran dulces colores) & espirales ojos, abren (((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos – eclosión de mundos que chocan & más carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad, violencia deforme -cuerpos sin catarsis –ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia; una transmisión del futuro – un cíclico intertexto -(((ecos))) citas, ficciones verdaderas entrepiernas sudorosas, botellas, carne (((ecos))) desde infinito dolor, olor, fragmento invisible, carne del trans-seunte inmóvil (((ecos))) memoria (((ecos))) poetas, desgarro textos en una cámara de (((ecos))) en cada cuarto abierto.

8.- Daniel Rojas Pachas (Lima 1983) Escritor y Profesor de Literatura egresado de la Universidad de Tarapacá, reside en Arica-Chile donde ejerce la docencia universitaria y culmina el magíster en Ciencias de la Comunicación. Dirige el colectivo y taller Literario MAL, actualmente edita la Revista Literaria virtual y editorial Cinosargo. www.cinosargo.cl.kz. Ha publicado los poemarios Música Histórica y Delusión en el 2006 y 2007 y Gramma en el 2009 con Editorial Cinosargo. En investigación ha publicado Realidades Dialogantes, un análisis pragmático de cinco novelas Latinoamericanas Generacionales por el cual fue beneficiado el 2008 con el fondo nacional de fomento del libro que otorga el consejo nacional de la Cultura y las Artes de Chile. Ha presentado ponencias de literatura en congresos internacionales como el CONELIT, SOCHEL y Jalla-E. Actualmente su publicaciones académicas y reseñas literarias aparecen periódicamente en revistas tanto impresas como digitales de Chile y el extranjero, publica en la Linterna de Papel del Mercurio de Antofagasta y ha sido seleccionado para formar parte de la Antología de poesía 2009, ediciones Jaguar de México. Ha sido beneficiado con la beca de perfeccionamiento, modalidad apoyo a tesis de postgrado en Chile o el extranjero 2010 del fondo del libro a fin de realizar su investigación sobre la novela Ariqueña: Proyección y recepción dentro del canon nacional. Más información en su blog personal: www.danielrojaspachas.blogspot.com

9.- CAROL VEGA:

A LOS 11

Cuando tenía 11 años

intente suicidarme

Me tome 8 aspirinas

Pensaba que cualquier pastilla

Me convertiría en maldita.

SEMÁFORO

El parque sigue igual, tal y como lo dejamos, congelado

en abril.

Lo recorro con la mirada mientras la micro espera

la luz verde.

Trato de ver aquel árbol muerto donde nos soliamos sentar.

(¡Ahí está!)

Recuerdo cada conversación ¿no crees que es extraño

que lo haga?

Esos momentos viven en mí, me visitan permanentemente.

A veces pienso que tanta palabra nueva, tanta sonrisa , tanto

que guardar, es sólo producto de mi exagerada manera de querer.

Otras veces pienso que de hecho nada existió

El parque sabe algo, puedo sentirlo.

El parque sabe donde estás.

9.- Carol Vega: Nacida y criada en Santiago, actualmente viviendo en La Serena- Chile. Diseñadora gráfica de profesión, poeta, de puro coraje. Comenzó a escribir hace algunos años y paró de hacerlo otro par, todo por ir a buscar un poco de vida a otros lugares. Ahora a los 24 años y con algo de experiencia en el cuerpo, toma nuevamente lápiz y papel. Ha participado en talleres literarios y de escritura creativa en su ciudad natal, publicando en revistas comunales poemas y algunas piezas visuales. Recientemente ha sido publicada en las revistas Escarnio y Vomitiva, ambas de la ciudad de La Serena, en Letras S5.com, en Cinosargo y en diversas páginas y blogs. Además colabora con la nueva editorial del reciclaje “Nuestra señora cartonera” en la creación de las portadas y otras actividades relacionadas con el ámbito literario de la IV región.

Más información en:

http://www.cinosargo.cl.kz

http://www.cinosargo.com

o en http://www.revistagroenlandia.com/